Nueve, digo llueve...

Llueve en Notting Hill y la biblioteca está cerrada. Tormenta de ideas descabelladas. Como aquella de consumirte en una sola calada y sufrir tus efectos totalmente desnuda y tumbada. Arma de doble filo; tu lengua y mis palabras.

Nubarrón de algodón de azúcar que endulza tu pelo mojado. Cuántos labios habré besado y cuántos pocos me han conquistado. Caminando entre charcos mi reflejo me mira de arriba a bajo. Piensa lo que yo estaba pensando: "venga, invítale a este tango".

Truenos que nos advierten correr como delincuentes. Estamos solos, y nos parece suficiente. Cada vez más Nubes con N de Nosotros bailando entre rayos de sol ausente. Lo tuyo no es bailar y sin embargo, no paras de decirme: "déjate llevar, mójate y vive el presente".